AVEC OU SANS PÉPIN(S)

Après trois jours consécutifs de pluie (Malheuuur !^^) et l'inhérente annulation des corsos carnavaleux (Malheuuur ! Bis), les "bàbi" -jacasseurs- et autres "caga blea" -au bord du suicide- se donnaient rendez-vous en pays Mentonnais pour fêter le citron dans son entier. . . (Cf. "Les Tribulations d'un Citron en Chine". En hommage à Jules Verne, certes, mais il fallait oser. . . ^^)

Mais pourquoi "Pépin(s)", au juste ? Parce que.^^ Parce qu'agrumes, déjà. Mais encore et surtout parce que "crachat". Huh? Vois : Tambouriner la pluie. Et le cri des baleines échinées . . . Capice? Le "pépin", ici (Et ailleurs, maybe), c'est un parapluie. Et sortir sans pépin, sous la pluie, c'est comme livrer au déluge le fruit de ses entrailles. Comme . . . Passer au chinois un bouillon thaï.

Battre le pavé (Bichette) dans sa pleine mesure. But which one? Il ne fait pas gris, il félibre, Max (Spéciale cace-dédi). Il fait crier les couleurs tenaces. Trois cents "arpents" de terre parés de Madras. Et l'atmosphère ? A la gueule ("Atmosphère, Atmosphère" . . .) ruisselante. Des amants de passage. Il ne fait pas gris. Il Fellini. La démesure omnicolore. Un jour de pluie sans hellébore.

La pluie ne lave pas les murs. D'abord elle délave les sourires. Puis elle accentue les contrastes. C'est le deuxième effet "Kiss Cool": Le jaune fluo, les oranges sanguines, les Pink Ladies. Le flash.

"( . . . ) Que disent les chansons ?

Qu'il était une Bergère. Et ron, et ron, petit patapon.

Que fais dodo petit frère, est parti le dragon ( . . . )"

Bleu . . . À mon coeur d'oxymel. Sous le marché couvert, s'égare la Dolce Vita. Pause. Un peu de pastel à la bigarre. Au ventre mou quelque substrat. Toma di montagna, Bruss, Pomodori secchi, Amaretti . . . Avec ça ? Sainte Nitouche. Se voir offrir des roses qui n'existent pas . . . Et mes delphines sous le bras, repenser au Charles de Gaulle de Saint-Aygulf. (Ça c'est pour toi.) Dehors, le vent continue son folklore. Et des toits. Continuent de tomber les trop sensibles . . .

L'Italie est belle. Lorsqu'elle est généreuse et discrète. Sans la gouaille sonore des brasseurs d'air. Les "pista-fum", comme on dit par ici. (A Nissa) Aloura. . . Cala la pluèia. Fas balar lu pista-fum.*

Dans le lit herbeux de la Roya, une mouette au rire jaune. Là où les buandières lavaient jadis leur linge sale, de pouacres vintimillais abandonnent désormais feu leurs washing machines . . .

La mer s'habille de temps qui glace. Point. Sur le pont des soupirs l'amour passe.

Quitter Vintimille aux accents éperdus. Et regagner Menton, mon Pépin sous le bras. Mon Pépin majuscule, cette fois. Charles Pépin, philosophe méconnu, qui écrit "La Joie". Un "remake de Camus sous un titre de Bernanos". Pis quoi ?^^ "( . . . ) Qui recréera la base, qui reconstruira le pont, qui saura déchirer le ciment sous les plaines? Hosanna Hosanna. En route pour la joie. ( . . . )" 

Soudain penser à Solaro. À Alain sous la pluie (Le philosophe, pas celui qui suit le chauve ! Rires.). 

Et regarder la nuit tomber. Sans se faire mal.