La Cassine

Matinée dominicale ordinaire. Je lis les 10 Commandements du parfait bloggeur.

(J'ai une vie trépidante, t'as vu ?) "Ne pas rédiger d'articles excédant une dizaine de lignes."

Le lecteur n'a pas de temps à perdre.

Alors écoute, j'te préviens tout de suite, lecteur de mon coeur : cet article sera looong !

Pas long comme une nuit d'hiver en Laponie, hein, faut pas exagérer.

Ni comme un prêche de Monseigneur Gloire-à-Jésus-Christ... Mais long, anyway.

Surtout pour toi, le Fast Flipper impatient. Zappeur compulsif. Pressé. Exigeant ? Abortif.

Que les choses soient claires : J'emmerde les Saxophonistes.*

Mais si c'est vraiment trop dur pour toi, de faire un effort, de te mettre à la page..

Si c'est genre insurmonchaise, table, ou je sais pas quoi ; il te reste toujours les images. 

(*) Avant que je ne me retrouve avec la "Ligue de Défense des Saxophonistes" au *Bip* ; ceci est une Private Joke. 

Aucun incident majeur à déplorer avec Adolphe.**

(**) Sax, pas l'autre.

"Ma" Cassine* est invisible. Aux yeux de ceux qui n'ont pas le goût de l'effort. Je l'ai découverte sous un ciel d'orage, l'un de ces jours où la pluie sublime les chimères. Pas une route n'y mène. Pas même un chemin de servitude. Elle se terre au fond d'un bois ou poussent des Palais. Et de cactus en vertiges, la Méditerranée.

À ses murs fatigués l'expression** d'une pensée qui résiste. Aux hommes. Et aux années. Des murs de briques rouges et de Fayence bleutée, où se côtoient Camus, Eminem et le Che.

Quand l'espoir s'évanouit, on crie "Résistance". À la façade des belles surannées.

(*) La Dame n'ayant pas laissé son nom, j'ai du lui en trouvant un sur mesure.

1. Petite maison au milieu des champs.
2. Maison où l'on peut se retrancher.
3. Maison de peu d'importance.

(**) Vous trouverez lesdites "Pensées" dans la galerie photos et/ou dans les encarts grisés qui parsèment ce billet. 

"Les Justes" © Albert Camus.

Kaliayev et Dora sont divisés dans leur conception de l'Amour, et de la vie en général. Pour Kaliayev l'Amour est universel, abstrait. Supérieur à toute notion d'individualité. C'est l'Amour du Peuple. Celui qu'on donne à son voisin, à son prochain, à son frère nubien*, rouquin, ricain...

« Nous l’aimons, c’est vrai. Nous l’aimons d’un vaste amour sans appui, d’un amour malheureux. Nous vivons loin de lui, enfermés dans nos chambres, perdus dans nos pensées. Et le peuple, lui, nous aime-t-il ? Sait-il que nous l’aimons ? Le peuple se tait. » « Il y a une chaleur qui n’est pas pour nous. » « D’autres s’aimeront. Cela revient au même (...) car c’est cela l’amour, tout donner, tout sacrifier sans espoir de retour. »

Pour Dora il s'agit d'un Amour "particulier". Plus concret. Plus exclusif.

Qui a dit "Plus féminin" ? Eheh**

« M’aimes-tu dans la solitude, avec tendresse, avec égoïsme ? M’aimerais-tu si j’étais injuste ? (...) M’aimerais-tu légère et insouciante ? » « J’attends que tu m’appelles, moi, Dora, que tu m’appelles par-dessus ce monde empoisonné d’injustice... »

(*) J'offre un bon point à celui qui trouve la référence... ^_^

(**) Oui, je suis misogyne, et alors ? 

Sur la colline au vert manteau,
B. Cassine -en silence- se meurt.
Les Milliardaires lui tournent le dos.
Des barbelés à leur bonheur.

Nul n'échappe à son Destin.